El Manantial Errante

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Cuentan las leyendas que susurran los genios del desierto que la ciudad de Dihab no se construyó junto a un oasis; fue el oasis quien decidió dar a luz a Dihab. Se le conocía como el Manantial Errante, un corazón de agua viva cuya magia ancestral obedecía a una sola ley: permanecía junto a un pueblo en equilibrio. Mientras Dihab fue una, el manantial brotó en su centro mismo, generoso y vibrante, y las mil palmeras a su alrededor danzaban con el viento.

Pero el equilibrio es tan efímero como el rocío del alba. Con el tiempo, la ciudad se partió en dos almas. En las faldas de la Montaña Roja, que se incendiaban con cada amanecer, creció un pueblo que juraba que la justicia era un sol que solo salía por el oriente. En las cumbres de la Montaña Azul, que se vestían de misterio con cada crepúsculo, se afianzó otro que replicaba que la única verdad era una luna que solo se asomaba por el occidente.

Y el Manantial Errante, fiel a su naturaleza mística, sintió la discordia. Lentamente, como una marea doliente, comenzó a retirarse del centro de la ciudad. Cada generación nacía con el oasis un poco más lejos, el camino para buscar agua un poco más largo. Los Rojos culpaban a los Azules: “¡El manantial huye de vuestra falsedad!”. Los Azules maldecían a los Rojos: “¡El agua sagrada aborrece vuestra tiranía!”. Y mientras se acusaban, el desierto, implacable, devoraba los bordes de su ciudad.

El califa, un hombre justo cuyo corazón se agrietaba al ritmo de su tierra, convocó una noche al único capaz de leer los mapas del alma: el sabio Beremiz Samir.

—Maestro —le dijo, mostrando con un gesto la ciudad encogida y el desierto que avanzaba—. Nuestro manantial nos abandona. La leyenda era cierta. Pero, ¿hacia dónde huye? ¿Y por qué? Mide nuestro desequilibrio, te lo ruego, antes de que la arena reclame nuestro último recuerdo.

Beremiz solicitó conocer el peso y la posición de cada facción en el sendero de las convicciones. El Califa respondió con voz grave:

—Una antigua leyenda susurra que los fundadores de Dihab erigieron once monumentales postes de piedra en perfecta línea del oriente al poniente, trazando así el peregrinaje del sol por nuestro valle sagrado. La Piedra del Origen, sin número, recibía el primer destello del alba; su negrura piramidal señalaba el comienzo de todas las cosas. Tras ella se sucedían los diez hitos numerados del uno al diez: el sol alcanzaba su cenit al pasar por el hito número cinco, y el hito número diez era devorado por las primeras sombras del ocaso.

—Estos once puntos trascienden la simple función de mojones: constituyen la geografía sagrada de nuestro mundo, los huesos mismos de nuestra cosmogonía.

El Califa hizo una pausa, como si las palabras siguientes le pesaran en el alma.

—El pueblo de la Montaña Roja —sesenta de cada cien almas de Dihab— ha anclado su fe inmutable en el hito número uno, cuando la aurora reina.

—El pueblo de la Montaña Azul —los cuarenta restantes— defiende su verdad desde el hito número siete, cuando el día comienza a declinar hacia las sombras.

—El centro natural es el hito número cinco, donde el sol reina en su máximo esplendor —se adelantó el califa—. Los Azules, en el siete, están más cerca de ese punto. ¡Su postura es más moderada! Quizás deba hablar con ellos primero.

Beremiz negó con una sonrisa paciente. —Alteza, vuestra lógica es la de un cartógrafo, pero el manantial no obedece a los mapas, ni a la danza pautada del sol, sino al peso impredecible de los hombres. El pueblo Rojo, al ser más numeroso, ejerce una mayor atracción. Atrae el punto de equilibrio hacia sí mismo, como un planeta que curva la luz. Para encontrar el corazón de Dihab, no debemos buscar el centro del camino, sino el centro de gravedad de las almas. Es allí, y solo allí, donde ahora mismo está brotando nuestro manantial.

Ante los ojos atónitos del califa, Beremiz trazó en la arena la fórmula que revelaría la ubicación del exiliado oasis:

\[ Oasis = (0,6 \times 1) + (0,4 \times 7) = 0,6 + 2,8 = 3,4 \]

—3,4 —sentenció el sabio, señalando un punto imaginario en el vasto desierto, lejos de las murallas de la ciudad—. No es un número, Alteza. Es un lugar. Nuestro manantial no nos ha abandonado. Simplemente se ha mudado al punto exacto donde reside el equilibrio de nuestro pueblo. Un equilibrio tenso y distante, sí, pero el único que tenemos.

El califa comprendió con un escalofrío. No estaban siendo castigados; estaban siendo fielmente obedecidos. La ciudad misma se había alejado de su propio corazón.

—Pero, ¿cuánto nos hemos apartado? —preguntó el califa, con la voz quebrada.

—La distancia que nos separa de él —continuó Beremiz, calculando el índice final—, la energía que gastamos en odiarnos y en caminar cada día más lejos por el agua, se mide así:

—Primero, medimos la distancia de cada pueblo al oasis:

Rojos: \(|1 - 3,4|\), hacen 2,4 hitos.
Azules: \(|7 - 3,4|\), son 3,6 hitos de distancia.

—Luego —recalcó el sabio—, no basta medir la distancia. Cada grupo tiene un peso distinto. Multiplico la distancia de cada grupo por su tamaño:

\[ \text{Polarización} = (0,6 \times 2,4) + (0,4 \times 3,6) = 1,44 + 1,44 = 2,88 \]

—2,88. Esa cifra es el sudor de vuestra gente, el cansancio de sus piernas, la sed de sus hijos. Cuanto más se alejen los unos de los otros, más se alejará el manantial de todos.

—¿Qué podemos hacer? —suplicó el califa—. ¿Forzar a mi pueblo a abandonar Dihab y mudarse a ese punto en el desierto?

—No —respondió Beremiz—. No se puede habitar un número. Pero se puede transformar un número en un hogar. Debemos convencer al manantial de que regrese. Y solo volverá si siente que su verdadero lugar, el centro de la vida, vuelve a estar habitado.

Esa noche, el califa no dio una orden, sino que emprendió una peregrinación. Guiado por los cálculos de Beremiz como si fueran estrellas, caminó con sus sirvientes más leales a través del desierto que su propia ciudad había creado. Y al llegar al punto 3,4, lo encontró.

Allí estaba el Manantial Errante. No era arena y viento, sino una visión de profunda melancolía. El agua brotaba, pura y clara, pero lo hacía en silencio, sin el alegre murmullo de antaño. Las pocas palmeras que lo rodeaban parecían encorvadas por el peso de la soledad. Era un corazón que aún latía, pero sin nadie que escuchara su pulso. El oasis existía, pero estaba exiliado de su gente.

Conmovido, el califa ordenó levantar una simple jaima en su orilla. No un palacio, sino una invitación. Un gesto para decirle al alma del agua: “Hemos encontrado nuestro centro. Te acompañaremos”.

Al alba, la jaima solitaria recibió a dos únicos visitantes, atraídos por la insólita visión. Un niño de la Montaña Roja, que había seguido la expedición a escondidas, y una anciana de la Montaña Azul, que había caminado toda la noche siguiendo una corazonada. Cansados y sedientos, se sentaron a la orilla del manantial silencioso.

No hablaron de justicia ni de verdad. El desierto era demasiado grande para palabras tan pequeñas. El niño, simplemente, hundió sus manos en la fuente y le ofreció un cuenco de agua a la anciana. Ella lo bebió y, a cambio, le regaló una sonrisa que era un oasis en sí misma.

En ese preciso instante, algo cambió. Un murmullo nuevo, casi imperceptible, brotó del centro de la fuente. Y la palmera más cercana pareció erguir sus hojas, apenas un centímetro, como si despertara de un largo sueño.

Beremiz, que observaba la escena junto al califa, se arrodilló y posó su mano sobre la tierra. Y con una voz llena de asombro, susurró:

—Una ciudad comienza a sanar cuando su centro deja de ser un número y se convierte en un manantial habitado.

Simulador Interactivo

Ahora tú puedes ser como Beremiz y explorar la polarización entre los dos pueblos. Ajusta los porcentajes y las posiciones ideológicas y observa cómo cambia la polarización.

Interpretación Pedagógica

El cuento y el simulador están diseñados para que explores cómo las distancias ideológicas pueden afectar la vida de una ciudad (o de un sistema político). La clave pedagógica es visualizar el “centro” no solo como un promedio, sino como un espacio social que puede estar vacío o habitado.

El “oasis” es el centro ideológico. Es el punto de equilibrio de todas las posiciones. Si nadie está allí, el centro es un espejismo.
La polarización es la suma de las distancias ponderadas. Si los grupos están muy lejos del oasis y son grandes, la ciudad se siente partida.
El tamaño de cada grupo importa. Un grupo más numeroso mueve el oasis hacia su lado, pero también puede dejar más lejos al grupo minoritario.
Aparecer en el centro reduce la tensión. Incluso un grupo pequeño que se ubique en medio puede “habitar el oasis” y acercar el equilibrio a un lugar real.
La polarización extrema implica un zoco vacío. Es un sistema donde los bandos no tienen terreno común y el conflicto se vuelve casi inevitable.

Lectura de Niveles de Polarización

0 – 1.25 (Baja): El oasis está habitado y hay intercambio de dátiles. El consenso es alcanzable.
1.25 – 2.5 (Moderada): Hay tensión, pero todavía se puede dialogar en el zoco.
2.5 – 3.75 (Alta): El centro está casi vacío. La ciudad se organiza en bandos.
3.75 – 5 (Extrema): El zoco está desierto. El oasis es solo un número y la convivencia se rompe.

Referencias y Lecturas Adicionales

Para profundizar en el concepto y medición de la polarización:

Sani, G., & Sartori, G. (1980). Polarización, fragmentación y competición en las democracias occidentales Revista de Derecho Político, 17(1). Disponible aquí.
Gross, D. A., & Sigelman, L. (1984). Comparing Party Systems: A Multidimensional Approach Comparative Politics, 16(4), 463–479. Disponible aquí.
Dalton, R.J. (2008). The Quantity and the Quality of Party Systems: Party System Polarization, Its Measurement, and Its Consequences. Comparative Political Studies, 41(7), 899-920. Disponible aquí.
Tahan, Malba. (1938). El hombre que calculaba. PDF Digitalizado. Disponible aquí.